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The Horus Heresy: Sammelband VI – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Dach der Welt
Kleines Mädchen
Heimkehr

Durch die versteinerten Wälder von Uttarakhand und die kargen Strahlenwüsten von Uttar Pradesh stiegen die Reisenden hinauf. Dann durchquerten sie das Brahmaputra-Tal, und mit jedem verstreichenden Tag kamen sie dem Dach der Welt näher. Hinaus auf die Terai-Duar-Tiefebene, auf der jetzt die Schiffsbauer des Mechanicums siedelten, die in den Reparaturhöfen des Trockendocks arbeiteten. Durch die acetylengasbeleuchteten Kathedralen aus Eisen stiegen sie immer weiter hinauf in die dünne Luft Bhabhars, wo das Land von den zusammenlaufenden Bachbetten durchschnitten wurde, die einst das Schmelzwasser von den höchsten Gipfeln in die Ebenen darunter getragen hatten.

Breite Streifen subtropischen Regenwalds waren hier einst gediehen, bevor vergangene Kriege beinahe alles Leben auf der Oberfläche der Welt vernichtet hatten. Ozeane waren verkocht, Kontinente hatten gebrannt, und so viele Dinge, die dieses Land zu etwas Besonderem gemacht hatten, waren in jenen Kriegen verloren gegangen, doch die Welt hatte überdauert. In diesem speziellen Wald hatten vorwiegend Sarja gestanden, Bäume, die von einem alten Gott eines seit Langem toten Reiches begünstigt worden waren, das einst das Land in dieser Gegend beherrscht hatte.

Eine der wenigen überlebenden Mythen dieses Reiches besagte, dass seine größte Königin einen sterblichen Gott gebar, während sie in einem Dorf der Shakya die Äste eines Sarja-Baumes ergriffen hatte. Dieser Gott hatte eine neue Religion hervorgebracht, doch nichts war von seinen Lehren geblieben und keine Geschichten erzählten davon, ob er ein rachsüchtiger oder ein gütiger Gott gewesen war.

Die Reisenden wussten nichts von der Geschichte dieser Region, denn Bhabhar war jetzt eine trostlose Provinz, in der so weit das Auge reichte die ausgedehnten Lager von Arbeitern die Landschaft überzogen. Millionen Handwerker, Hilfsarbeiter und breitschultrige Migou hatten sich in geschäftigen Städten aus Zeltplanen und vorgefertigtem Plaststahl versammelt; Muskelkraft, die die Baumaschinerie antrieb, die jetzt die entferntesten Lagen der Berge umgab.

Weiter hinauf ging es, in den Shiwalikgürtel der Hochlandfelsen, wo die Reisenden die Nacht auf der von Statuen gesäumten Chitwan-Prozessionsstraße verbrachten, bevor sie den Mohanpass durchquerten und in die Mahabharat Lekh gelangten, wo die ersten der großen Tore zwischen den gigantischen Gipfeln wie düstere Portale aufragten, die in die Behausung eines schlafenden Riesen führten.

Dies war das Primustor, und in friedvolleren Zeiten hatte das Sonnenlicht das damaszenische Silber und den Lapislazuli in der Bruchsteinmauer wie den Morgentau am ersten Tag der Schöpfung funkeln lassen. Adamantene Platten verdeckten jetzt die Bruchsteinmauern, und die erlesenen Steine, die der erste Anblick gewesen waren, den der Palast des Imperators einem Reisenden bot, waren in gesicherten Gewölben weggeschlossen worden. Hoch aufragende Kräne und Lastenheber sprossen auf den Zinnen, und Kaskaden aus Funken fielen von Phosphor-Schweißbrennern herab.

Tausende Petenten und Bittsteller waren vor dem Tor zusammengeströmt und warteten geduldig, bis sie an der Reihe waren, seine gewaltige Pracht zu passieren. Nicht alle würden das erhabene Herz des Palastes erreichen. Der Aufstieg würde sich für viele als zu beschwerlich erweisen, die Reise als zu lang oder die Wunder als zu großartig, um sie zu ertragen. Eine Phalanx aus Soldaten mit glänzenden Brustpanzern aus Elfenbein und Jade wachte über die Bittsteller, und in der Luft lag eine beängstigende Fremdartigkeit. Eine einsame Gestalt, gehüllt in einen goldenen Vollpanzer, bewegte sich durch die Menge, und der blutrote Helmbusch aus Pferdehaar stach aus ihr hervor wie ein Blutfleck auf dem Schnee.

Niemals zuvor war das Primustor verschlossen gewesen, und allein diese Tatsache war ein deutliches Zeichen dafür, dass sich die Achse der Galaxis verschoben hatte. Die Menschheit hatte einen neuen Feind, einen Feind mit einem vertrauten Gesicht, und die Agenten dieses Feindes konnten bereits jetzt unter ihnen wandeln.

Die Bewohner Terras konnten nicht länger unbehelligt durch die Domäne ihres Herrn schreiten.

Bis jetzt waren die Reisenden auf ihrem Weg zu den Gipfeln weitestgehend von den neuen rigorosen Sicherheitsvorkehrungen, die den kontinentalen Palast des Imperators umgaben, verschont geblieben. Doch sie waren der strahlenden Flamme im Herzen des Imperiums zu nahe gekommen, um unbemerkt zu bleiben. Millionen Wanderarbeiter waren zum Palast geströmt, und so viele Gesichter mussten überprüft werden.

Wie es sich herausstellte, passierten sie das Primustor ohne große Unannehmlichkeiten, denn sie konnten Dokumente vorweisen, die das Siegel eines der großen Navigatorhäuser trugen, und die Kastellane des Tores brachten seiner amethystfarbenen Tönung die gebotene Achtung entgegen, als sie den Weg freigaben. Sie benötigten mehrere Reisestunden, um den Schatten des Tores zu passieren. Sobald sie es hinter sich gelassen hatten, erblickten sie die eigentliche Pracht des Palastes.

Er war als eine Krone des Lichts auf dem Haupt der Welt beschrieben worden, eine kontinentale Landmasse von unübertroffener architektonischer Brillanz und als das größte Werk der Menschheit. Doch solche Beschreibungen versagten dabei, seine epische Unermesslichkeit einzufangen, das Gewicht der Ehrfurcht, die er erzeugte, und die kolossale Unmöglichkeit seiner bloßen Existenz. Viele Petenten, die es sich zum Ziel ihres Lebens gemacht hatten, den Palast zu erblicken, passierten das erste Tor und stiegen nicht weiter hinauf. Selbst die unscheinbarsten Alleen, Prozessionsstraßen und Türme erzeugten in ihnen eine Demut, die an Gefühllosigkeit grenzte. Es war ein monumentales Unterfangen, dessen baulicher Maßstab nicht für Menschen, sondern für Götter bestimmt war.

Hinter den Andockringen und Landeplätzen des Brahmaputra-Plateaus erhoben sich die höchsten Gipfel: der Nackte Berg, der Große Schwarze, die Göttin des Türkis und der einst mächtigste von allen, die Mutter der Erde. Keiner dieser Gipfel war von der Aufmerksamkeit des Mechanicums oder der Steinmetze des Imperators verschont geblieben. Ihre Spitzen waren eingeebnet und durch den Felsboden tiefe Löcher gegraben worden, um die Fundamente des mächtigen Palastes zu verankern.

»Beeindruckend«, sagte Bellan Tortega von dem Heck des luxuriösen gepanzerten Schwebers.

Kai Zulane starrte den Chirurgus feindselig an. »Ich hasse dich«, sagte er.

Das Innere des Schwebers war mit außerplanetaren Hölzern getäfelt, die aus den Laubwäldern von Yolaeu stammten. Die metallenen Oberflächen waren mit ziseliertem Platin abgesetzt und flache Picttafeln waren eingesetzt worden, die eine vorbeiziehende Reihe beruhigender fremdartiger Landschaften zeigten. Die Sitze waren aus plüschigem, amethystfarbenem Veloursamt und ihre goldenen Stickereien zeigten das Wappen des Hauses Castana. Die subtile Beleuchtung ließ die harten Kanten der Innenausstattung sanft wirken und die gut bestückte Kühlbar machte selbst längere Reisen zu einer komfortablen Angelegenheit. Alles, was den eleganten Luxus der Innenausstattung verdarb, war die Anwesenheit der vier Wachleute von Haus Castana.

Sie waren in schimmernde schwarze Panzer und plattierte Lederrüstungen gehüllt, und ihre augmentierten Körper füllten das Innere des Schwebers aus. Castana nahm unter den Familien der Navis Nobilite eine herausragende Stellung ein und konnte sich die ruinösen Kosten spielend leisten, die das Mechanicum für die Aufwertungen ihres Sicherheitspersonals verlangte. Ihre Gesichter waren hinter den glänzenden schwarzen Helmvisieren nicht zu sehen, und jeder Wachmann war – ebenso wie der Schweber selbst – mit kristallinen Psidämpfern verdrahtet, die sie vor psionischen Übergriffen abschirmten.

Vorgeblich waren diese Männer seine Schutzeskorte, doch die Gefechtsschrotflinten, die sie fest in ihren schweren Lederhandschuhen hielten, ließen in Kais Vorstellung keinen Zweifel daran, dass er kaum etwas Besseres als ein Gefangener war. Er ließ seinen Rücken in den breiten Sitz sinken und stellte fest, dass er nicht in der Lage war, den Komfort zu genießen, der für ihn einst selbstverständlich gewesen war. Er schwenkte ein Glas mahagonifarbenen Amasecs. Allein das geschliffene Kristall des Glases kostete mehr, als die meisten Bürger in einem Jahr verdienten. Untätig dachte er daran, das Glas aus dem Fenster zu werfen, befand jedoch, dass er sich über eine derart unbedeutende Auflehnung später nur ärgern würde.

Abgesehen davon dämpfte das alkoholische Getränk den Schmerz der Psi-Übelkeit, die ihn seit seiner Rückkehr nach Terra plagte.

Gegenüber von Kai starrte Bellan Tortega mit offenem Mund entzückt aus dem Fenster. Für den Chirurgus war es der erste Besuch des Palastes und das sah man ihm an. Die ganze Zeit, seitdem sie vor beinahe zwanzig Stunden das Primustor passiert hatten, benannte er Sehenswürdigkeiten und staunte über die große Anzahl an Menschen innerhalb der Palastbezirke. Ihre Route führte über das Brahmaputra-Plateau, und Kai bewahrte einen kunstvoll gelangweilten Gesichtsausdruck. Er wusste, dass es eine Ehre war, die Wiege der Menschheit aus der Nähe zu sehen, doch er war zu sehr in seinen eigenen Kummer verstrickt, um von seiner Umgebung groß Notiz zu nehmen.

»Ich glaube, das verhängte Amphitheater dort, das von einem Baugerüst umgeben ist, ist das Investarium«, sagte Tortega. »Die Statuen der Primarchen darin sind mit Trauerschleiern verdeckt worden.«

»Warum?«, fragte Kai.

»Was meinst du?«

»Ich meine, warum verdeckt man eine Statue? Es ist nicht gerade so, als könnte sie sehen.«

»Es ist ein Symbol, Kai«, sagte Tortega. »Es symbolisiert das Verlangen des Imperators, seine Söhne vor dem Verrat ihrer Brüder zu schützen.«

»Es symbolisiert Zeitverschwendung, wenn du mich fragst. Ich hätte gedacht, der Imperator hat größere Sorgen als zwecklose Symbolik.«

Tortega seufzte. »Weißt du, was dein größtes Problem ist, Kai?«

»Ich bin mir meiner Probleme durchaus bewusst, mein lieber Chirurgus«, erwiderte Kai. »Du wirst es niemals leid, mich jeden Tag an sie zu erinnern.«

»Du weißt es nicht zu schätzen, wie viel Glück du hast«, sagte Tortega, als hätte Kai nichts gesagt.

Kai verkniff sich eine sarkastische Erwiderung und genehmigte sich ein weiteres Glas.

»Patriarch Verduchina hätte durchaus das Recht gehabt, dich aus dem Telepathica werfen zu lassen. Was hättest du dann getan? Die Psi-Spürhunde hätten dich innerhalb eines Tages abgeholt.«

In den medizinischen Einrichtungen von Haus Castana auf der Inselklippe von Kyprios hatte Kai versucht, diese Vorträge zu entkräften, doch Zeit und Apathie hatten ihn erkennen lassen, dass Tortega nicht aufzuhalten war, wenn er erst einmal in Fahrt war.

»Glaubst du, dass du dir diese okularen Augmentationen ohne die Castanas hättest leisten können?«, fuhr Tortega fort. »Wenn du Schande über das Haus bringst, nehmen sie sie dir wieder weg, denk an meine Worte. Es gibt eine Menge, wofür du dankbar sein solltest, junger Mann, und es ist an der Zeit, dass du das erkennst, bevor es zu spät ist.«

»Es ist bereits zu spät«, sagte Kai. »Sieh dich um, wo wir sind, wohin ich gehe.«

»Wir befinden uns im Schoß unserer Spezies, Kai. Und wenn das Imperium nach diesem törichten Krieg wieder geeint ist, werden die Menschen in Scharen an diesen Ort kommen«, sagte Tortega, lehnte sich vor und legte eine Hand auf Kais Knie.

Die Empfindung war schmerzhaft und Kai wich vor der ungerechtfertigten und übertriebenen Vertraulichkeit des Chirurgus zurück.

»Fass mich nicht an«, sagte Kai. »Weißt du überhaupt nichts über Telepathen? Willst du wirklich, dass ich all deine kleinen Geheimnisse erfahre?«

Tortega zog rasch seine Hand zurück und Kai schüttelte den Kopf. »Idiot. Ich habe kein Talent für Psychometrie, doch du warst für einen Moment beunruhigt, oder? Was verbirgst du vor dem alten Verduchina? Drogenmissbrauch? Unerlaubte Liebschaften zu deinen Patienten? Abnorme sexuelle Abartigkeiten?«

Der Chirurgus errötete und Kai lachte. »Du bist ein armseliger kleiner Mann, Tortega. Glaubst du, dass Verduchina dich schätzt? Dass er dich mag? Du bist nichts für ihn, nur ein weiterer austauschbarer Bediensteter. Das heißt, wenn er überhaupt deinen Namen kennt.«

Tortegas Rücken versteifte sich, doch er unterließ es, auf Kais Provokation einzugehen. Stattdessen richtete er seinen Blick wieder auf die Wunder, die ihr Schweber passierte.

»Dort«, sagte Tortega durchtrieben, »das ist das Hamazan-Ossuarium. Ich habe Bilder davon gesehen, doch sie geben nicht die Erhabenheit seiner Ausmaße wieder. Man muss es wirklich gesehen haben, um die Harmonie seiner Proportionen zu würdigen. Und dort, ich denke, dass dieser Säulengang mit den goldenen Fialen und hängenden Kuppeln zum Astartesturm führt. Es heißt, es wäre der letzte Ort, an dem der Imperator und die Primarchen miteinander gesprochen haben, bevor die Expeditionsflotten in die entfernten Ecken des Imperiums aufbrachen. Die herrlichen Arien von Kynskas Partitur der Helden berichten von jedem Tag, den der Imperator mit seinen Söhnen verbrachte.«

»Ich möchte wetten, er wünscht sich, mehr Zeit mit ihnen verbracht zu haben«, sagte Kai desinteressiert. Er leerte sein Glas und stellte es auf die polierte Mahagonilehne neben sich. Es verlangte ihm nach einem weiteren, er wollte die ganze Flasche leeren. Irgendwas, das seinen Schmerz dämpfte.

»Was meinst du?«, fragte Tortega.

»Wenn der Imperator mehr als einen Tag mit Horus Lupercal verbracht hätte, würden wir vielleicht nicht in diesem Schlamassel stecken.«

»Sei still«, sagte Tortega. »Du darfst solche Dinge nicht sagen, nicht hier, nicht an diesem Ort.«

»Wer sollte mich davon abhalten?«

Tortega schüttelte seinen Kopf. »Warum macht es dir so viel Freude, derart zu provozieren?«

Kai zuckte die Schultern. »Alles, was ich sage, ist: Hätte der Imperator mehr Zeit mit seinen Primarchen verbracht, hätten sie sich vielleicht nicht gegen ihn gewandt. Das ist kaum ein verräterischer Gedanke.«

»Wer vermag schon zu sagen, was in diesen Tagen Verrat bedeutet?«, seufzte Tortega.

»Frag doch einfach die Kreuzfahrerschar«, sagte Kai. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie es dir sagen könnten.«

Sie brauchten einen weiteren Tag, um ihr Ziel zu erreichen, und Tortega vertrieb sich die Zeit damit, Wunder zu katalogisieren, die er wahrscheinlich nie wieder sehen würde: die Galerie des Winters, Upanizads Grabmal, die Halle der Bittsteller, das Kristalline Observatorium, das vom Feuer geschwärzte Präzeptorat, den Langen Raum und die Schmiede des Fleisches und des Stahls, wo der historische Pakt zwischen der Priesterschaft des Mars und Terra letztendlich geschlossen worden war. Ihr Schlussstein in Form eines doppelköpfigen Adlers war aus Ouslith und Porphyr gefertigt worden. Im sterbenden Abendlicht sah er blutig aus.

Kai spürte die Gegenwart der Stadt des Sehens lange bevor er sie am Horizont erblickte, ein trostloser, leerer Ort inmitten des wimmelnden Ameisenhaufens geistiger Aktivität. Die Psidämpfer, die an den Schweber angebracht worden waren, hatten so gut wie jeden verirrten Gedanken der Milliarden Arbeiter, Handwerker, Schriftgelehrten, Techniker, Künstler und Soldaten innerhalb der Mauern des Palastes blockiert, doch Kai hatte im Hintergrund trotzdem das Schwirren der riesigen Menschenmassen gefühlt.

Als sie sich dem Hauptsitz des Adeptus Astra Telepathica näherten, empfand er nichts, keine Spur davon, dass jemand in diesem verlassenen Teil des Palastes lebte. Kai wusste es besser, denn er hatte beinahe ein Jahrzehnt in den düsteren Türmen zugebracht, in denen er gelernt hatte, seine Fähigkeiten zum Wohle des Imperiums zu gebrauchen. Als er an jene Tage zurückdachte, überkam ihn ein flüchtiges Gefühl von Nostalgie, das er verbittert unterdrückte, denn dies war keine erfreuliche Heimkehr.

Wo andere Bereiche des Palastes die Einigkeit zelebrierten, schienen die Erbauer der Stadt des Sehens sich die größte Mühe gegeben zu haben, etwas zu erschaffen, das dazu bestimmt war, auf der Seele zu lasten. Jenseits der Domäne der Astropathen erhob sich die Architektur des Palastes in der Verherrlichung der Errungenschaften der Menschheit. Statuen wurden errichtet, erschaffen um eine dankbare Bevölkerung an all das zu erinnern, was nach den schrecklichen, weltumspannenden Kriegen wieder aufgebaut worden war, die die menschliche Spezies an den Rand ihrer Vernichtung geführt hatten.

Nichts davon fand sich in der Stadt des Sehens, und Kai empfand nur schmerzhafte Verzweiflung, als der Schweber die äußeren Mauern unter dem Obsidianbogen passierte. Tortega verrenkte sich den Kopf, als er auf den Wald aus eisernen Türmen, auf die lichtlosen Mansarden und die stillen Durchfahrten starrte. Die Straßen des Palastes hinter dem glänzenden schwarzen Torbogen waren erfüllt von wogenden, pulsierenden Menschenmassen, doch diese Straßen bevölkerten nur einsame vermummte Geister in grünen Roben.

»Ich schätze, hier werden viele Erinnerungen wach«, sagte Tortega.

Kai nickte und erwiderte: »Ich hasse dich wirklich.«

Es war unklug, so spät noch in den Straßen unterwegs zu sein, doch Roxanne blieb kaum eine andere Wahl, als sich in die Dunkelheit zu wagen. Selbst in der Nacht war es in der Stadt der Bittsteller niemals wirklich dunkel. Das Licht brennender Tonnen erleuchtete flackernd die Mauern der Gebäude um sie herum, und abgedunkelte Laternen hingen an Haken von provisorischen Laternenpfählen herab.

Die Dämpfe chemischer Brenner klammerten sich an schiefe Gebäude, die aus vorgefertigten Bauelementen aus den Schutthalden des Mechanicums oder von den Baufeldern vor den Palastmauern gestohlen worden waren. Peitschenantennen erhoben sich auf einigen der größeren Behausungen in den verqualmten Dunst über der notdürftig errichteten Stadt, und Stoffwimpel waren von einer Ecke zur anderen gespannt worden, um den Anblick des Elends zu mindern. An die Mauer neben ihr waren Flugblätter der Lectitio Divinitatus geklebt worden, die unsauber auf alte Propagandaplakate gedruckt worden waren.

Ihr Instinkt hatte Roxanne davon abgeraten, den Tempel zu verlassen, doch beim Anblick von Mayas weinenden Kindern hatte sie sich eingeredet, dass ihr keine andere Wahl blieb. Die Infektionen, die ihre winzigen Körper heimsuchten, waren bereits weit fortgeschritten, und ohne Medizin wären sie noch vor Tagesanbruch tot. Zwei von Mayas Nachkommen waren bereits zu Füßen des Verwaisten Engels gebettet worden, während ihre Mutter unter seinem gesichtslosen Antlitz weinte und jammerte.

Palladis hatte ihr den Weg zum Schlangenhaus beschrieben, und Roxanne achtete darauf, der Beschreibung genau zu folgen. Sie hatte sich noch nie so weit vom Tempel entfernt, und die Erfahrung war im selben Atemzug beängstigend und aufregend. Für ein Mädchen, das von seiner eigenen Familie praktisch als Gefangene aufgezogen worden war, war das Gefühl der Gefahr befreiend und berauschend.

Und ebenso, wie es in der Stadt niemals wirklich dunkel wurde, war sie auch niemals wirklich still.

Metall hämmerte auf Metall, Kinder schrien, Mütter riefen, verrückte Prediger verlasen ihre heiligen Schriften des Imperators und Betrunkene grölten Obszönitäten in den Wind. Roxanne hatte in den dicken Geschichtsbüchern in der Familienbibliothek von den Städten der Alten Erde gelesen, in deren wimmelnden Elendsvierteln die Menschen dicht gedrängt nebeneinander in entsetzlicher Armut gelebt hatten.

Das, so hatten es ihr ihre sorgfältig geprüften Tutoren erzählt, war ein vergangenes Zeitalter gewesen, in einer Zeit, bevor der Imperator gekommen war. Für Roxannes frisch geöffnete Augen schien sich nicht viel verändert zu haben. Es war beinahe absurd, dass eine solche Armut im Schatten des Palastes, dem strahlenden Symbol eines neuen Zeitalters des Fortschritts und der Erleuchtung, überhaupt existierte. Der vergoldete Nimbus, der den Palast umgab, badete die höchsten Gebäude der heldenhaften Architekten in einen funkelnden Glanz, doch kaum eine Spur des Lichts und der Wunder, die die Armeen des Imperators in die Galaxis trugen, fiel auf die Stadt der Bittsteller.

Roxanne fragte sich, ob ihre Familie irgendjemanden geschickt hatte, um sie zu finden, ob gerade in diesem Augenblick Agenten ihres Vaters die Straßen der Stadt durchstreiften, um nach seiner eigensinnigen Tochter Ausschau zu halten. Vielleicht, doch wahrscheinlich eher nicht. Der Staub, den der Skandal ihrer letzten Reise aufgewirbelt hatte, hatte sich noch nicht gelegt, und sie konnte sich vorstellen, dass einige in der Familienhierarchie mehr als glücklich sein würden, wenn sie in der gesichtslosen Masse verschwand.

Sie verdrängte diese Gedanken aus ihrem Kopf und konzentrierte sich auf den Weg, der vor ihr lag.

Es war gefährlich genug, noch so spät durch die Straßen der Stadt zu streunen, auch ohne dass ihre Gedanken um die Ungerechtigkeiten der Welt oder das Leben, dem sie den Rücken gekehrt hatte, kreisten. Dies war jetzt ihr Leben und es war so weit von demjenigen entfernt, das sie einst gekannt hatte, wie es überhaupt möglich war.

Sie war in eine schlammig-braune Robe aus derbem Leinen gehüllt, die Roxanne einige Monate zuvor nicht einmal im Traum getragen hätte. Ihre Erscheinung auf der Straße war völlig unverfänglich. Die wenigen Leute, an denen sie vorüberging, mieden sorgsam ihren Blick und folgten ihren eigenen verstohlenen Wegen durch die Straßen. Sie hatte die Kapuze ihrer Robe tief in ihr Gesicht gezogen, sodass ihre Züge von den Schatten verborgen wurden, und bewegte sich in der gebeugten Art der Stadtbewohner fort.

Je weniger Aufmerksamkeit sie erregte, desto besser.

Das Schlangenhaus lag tief in Dhakals Territorium, und sie hatte mit Sicherheit nicht vor, einem von Babus Männern in die Arme zu laufen, bevor sie dort angekommen war. Im besten Fall würde sie rasch umgebracht und ausgeraubt werden. Im schlimmsten Fall würden sie sich Zeit lassen und sie misshandeln, bevor sie ihren verstümmelten Leichnam in die Gosse warfen.

Roxanne hatte den Körper eines Mädchens gesehen, das an Ghota, Babus gefürchtetsten Vollstrecker, geraten war, und sie konnte sich nicht vorstellen, dass ein menschliches Wesen zu solch schrecklichen Dingen fähig war. Der Vater des Mädchens hatte sie in den Tempel gebracht und ihm all seine Habe überlassen. Im Wissen, wohin der Mann gehen würde, hatte Palladis versucht, ihn aufzuhalten, doch er hatte dem Gram des Vaters nicht beikommen können. Man hatte seinen verstümmelten Leib am folgenden Abend am Rande von Dhakals Territorium gefunden, wo er auf eiserne Fleischerhaken aufgespießt worden war.

Ja, es war gefährlich, nach Sonnenuntergang in der Stadt der Bittsteller unterwegs zu sein, doch Mayas kleine Kinder brauchten Konterbiotika, und Antioch war der einzige Chirurgus, der Medizin besaß, die nicht mit so vielen Unreinheiten versetzt war, dass sie überhaupt nicht mehr wirkte. Die Preise des alten Mannes waren unverschämt, doch das spielte für Palladis keine Rolle, wenn es Kinder betraf.

Welcher Preis konnte ohnedies für ein Leben angemessen sein, wo es dem Tempel doch nicht an Geld mangelte?

Die Hinterbliebenen waren großzügig mit ihren Münzen, als fürchteten sie, jedes Zeichen von finanzieller Zurückhaltung würde ihre Toten auf irgendeine Art davon abhalten, ihren Frieden zu finden. Die imperiale Wahrheit sprach von keinem Leben, das dem körperlichen folgte; sie besagte, dass der Tod das Ende der Reise eines Menschen war. Doch Roxanne wusste es besser. Sie hatte in das Dunkel des Reiches geblickt, das jenseits der abscheulich durchlässigen Grenzen der Realität lag, und sie hatte Dinge gesehen, die sie alles infrage stellen ließen, was man ihr beigebracht hatte.

Sie schüttelte diese gefährlichen Gedanken ab und fühlte, wie sich ihr Atem beschleunigte und ihr Herzschlag raste. Unterdrückte Erinnerungen drohten an die Oberfläche zu kommen, die Schrecken gehäuteter Körper, deren Knochenmark brannte, triefende Organe, die aus zerrissenen Oberkörpern hingen, und Schädel, die von innen heraus blank genagt worden waren. Sie kämpfte darum, diese Erinnerungen zu unterdrücken, indem sie ihren Blick auf etwas Belangloses richtete.

Die Wand neben ihr war mit Graffiti beschmiert, und sie konzentrierte sich mit aller Kraft darauf, als ihre Erinnerungen den Geruch des Blutes und den Ozongestank der versagenden Schilde heraufbeschworen. Es war eine Wandmalerei, die massige Krieger der Legiones Astartes auf frisch eroberten Welten darstellte, farbenprächtig und schwungvoll, wenn auch nicht sehr geschmackvoll. Der Künstler hatte augenscheinlich keine Vorstellung von ihrer tatsächlichen Größe, denn die gepanzerten Gestalten waren nicht viel größer als die gewöhnlichen Soldaten, die sie begleiteten.

Roxanne hatte die schreckliche Macht der Legiones Astartes gesehen und wusste, wie unnatürlich angeschwollen sie waren, wie ihre abnorme Masse an Oger erinnerte, obwohl sie auch überraschend geschmeidig und anmutig waren.

Das Wandgemälde war entstellt worden, und mehrere der Gestalten waren teilweise übertüncht und mit Sprüchen übermalt worden, die ihr beruhigend erklärten, dass der Imperator schützte. Das Violett der Emperor’s Children und das Blau der World Eaters war beinahe vollständig verschwunden, während das Weiß und das Ockergrün der Death Guard noch unter einigen wütenden Farbstrichen hervorschaute. Ein Luna Wolf heulte hinter weißen Farbspritzern, während das Gesicht eines Iron Warriors unfairerweise aus der Wand geschlagen worden war und zersprungen auf der festgestampften Erde lag.

Roxannes Atmung wurde langsamer, sie streckte ihre Hand aus, um das Wandgemälde zu berühren, und ließ sich von der beruhigenden Festigkeit der Mauer wieder ins Gleichgewicht bringen. Sie schloss ihre Augen und legte ihre Stirn gegen das spröde Mauerwerk. Langsam atmete sie ein und aus und malte sich die Weite einer leeren Ödnis aus. Der metallische Gestank von Eingeweiden verschwand, und der beißende Geruch von geröstetem Fleisch und abgestandenem Schweiß kehrte mit seinem nur allzu menschlichen Aroma zurück. Der toxische Dunst von Bac-Stäbchen mischte sich durchdringend in den Geruch.

»In der Wüste gibt es kein Leben«, sagte sie und wiederholte das Mantra, das ihre Tutoren sie vor so langer Zeit gelehrt hatten. »In der Wüste bin ich allein, und nichts kann mich berühren. Ich bin unangetastet.«

»Zu schade, dass du weit von der Wüste entfernt bist, kleines Mädchen«, grunzte eine Stimme hinter ihr.

Roxanne wandte sich entsetzt um. Alle Gedanken an Ausgeglichenheit und Wüsten fielen von ihrem Verstand wie Blätter im Herbst. Drei Männer in schweren Fellen und Arbeitsoveralls aus grobem Leinen lungerten bei der Mauer herum, die der Wandmalerei gegenüberlag. Alle drei rauchten, und blaue Wolken hingen wie Nebel über ihren Köpfen. Es waren dunkelhäutige und raue Männer, die brutal und schwerfällig wirkten, doch Roxanne wusste es besser, als sie für gewöhnliche Betrunkene oder Schläger zu halten.

»Ich bin nicht auf der Suche nach Ärger«, sagte Roxanne, hob ihre Hände und wandte den Männern ihre Handflächen zu.

Sie lachten, und ein Mann mit schmalen Augen und einem langen herabhängenden Schnurrbart trat vor.

Er schnippte sein Bac-Stäbchen fort. »Das ist zu schade, kleines Mädchen, denn der Ärger hat dich gefunden.«

»Bitte«, sagte Roxanne. »Wenn ihr Babu Dhakals Männer seid, solltet ihr fortgehen. Es wäre für uns alle das Beste, wenn ihr mich einfach in Ruhe lasst. Vertraut mir.«

»Wenn du weißt, dass wir für den Babu arbeiten, dann weißt du auch, dass wir dich nicht gehen lassen werden«, sagte der Mann und bedeutete seinen Gefährten, an seine Seite zu kommen. Roxanne sah schwere Pistolen, die sie in den Bund ihrer Overalls gesteckt hatten, sowie grobe, handgefertigte Stichwaffen, die an ihren Schenkeln befestigt waren. Der schnurrbärtige Anführer zog eine glänzende Waffe aus seinem Gürtel, ein langes Messer mit einer abgewinkelten Klinge. Er hob es an seine Lippen und leckte mit seiner gelblichen Zunge über die Schneide des Messers. Blut tropfte von seinem Kinn und er lächelte, wobei er gerötete Zähne entblößte.

»Du bist von der Todeskirche, oder nicht?«, sagte der Mann.

»Ich bin vom Tempel des Kummers, ja«, bestätigte Roxanne, wobei sie ihre Stimme so gleichgültig wie möglich klingen ließ. »Das ist der Grund, warum ihr mich in Ruhe lassen solltet.«

»Dafür ist es zu spät, kleines Mädchen. Ich schätze, du bist auf dem Weg zu Antioch, und das bedeutet, du musst eine Menge Münzen bei dir haben, um seine Preise zu zahlen. Gib sie uns und wir werden dich verschonen, vielleicht nur ein wenig schneiden.«

»Das kann ich nicht tun«, sagte Roxanne.

»Natürlich kannst du das. Greif einfach in deine Robe und reich es rüber. Vertrau mir, es wird einfacher für dich sein, wenn du es tust. Anil und Murat sind nicht so nett wie ich, und sie wollen dich bereits jetzt töten.«

»Wenn ihr das Geld nehmt, werdet ihr zwei Kinder töten«, erklärte Roxanne.

Der Mann zuckte die Schultern. »Es wären nicht die ersten. Ich bezweifle, dass es die letzten sein werden.«

Nach einer Geste stürzten die beiden Männer an der Seite des tonangebenden Schurken auf sie zu. Sie drehte sich um und rannte auf das Ende der Straße zu, schrie um Hilfe, obwohl sie wusste, dass niemand ihr antworten würde. Eine Hand packte ihre Robe. Sie riss sich los. Eine Faust schlug ihr gegen die Schulter und sie taumelte, griff nach der Wand, um sich zu stützen.

Ein Teil der Lehmziegelmauer brach herunter und sie schrie auf, als sie auf ihre Knie fiel. Sie blickte direkt auf ein Mauerstück, auf dem der Helm eines Kriegers in roter und weißer Rüstung zu sehen war. Ein Fuß trat zwischen ihre Schulterblätter und stieß sie hart zu Boden. Roxannes Gesicht prallte auf den Erdboden der Straße und Blut füllte ihren Mund, als sie sich auf die Innenseite ihrer Wange biss. Raue Hände rollten sie auf den Rücken.

Roxannes Kapuze fiel zurück, zusammen mit einem geknoteten Kopftuch, und die Zahnlücken ihres Angreifers grinsten sie anzüglich an.

»Hübsch, hübsch!«, spie er aus. Auf seiner Stichwaffe spiegelte sich das Licht einer nahen Fackel.

Ein zweites Paar Hände riss ihre Robe auf und Roxanne schlug in ihrem Griff um sich.

»Runter von mir!«, schrie sie, doch Babu Dhakals Männer hörten nicht zu.

»Ich habe dich gewarnt«, sagte der Anführer der Schurken beinahe freundlich.

»Nein«, sagte Roxanne. »Ich habe euch gewarnt!«

Der Schurke, der an ihrem Gürtel herumgefummelt hatte, verkrampfte sich plötzlich, als würde Starkstrom durch seinen Körper fließen. Blutbefleckter Schaum schoss hinter seinen Zähnen hervor und seine Augen verkochten in ihren Höhlen zu einem zähen Dampf. Er schrie und warf sich von Roxanne herunter, kratzte seinen rauchenden Schädel und warf sich umher, als würde er von einem Heer unsichtbarer Angreifer attackiert.

»Was hast du getan?«, fauchte der zweite Mann und kroch bestürzt von ihr fort.

Roxanne setzte sich auf und spie einen abgebrochenen Zahn aus. Ihre Wut und ihr Schmerz waren zu groß, als dass sie irgendein Gedanke an Erbarmen hätte stören können. Sie starrte den verängstigten Mann an und tat wiederum genau die Sache, vor der ihre Tutoren sie stets gewarnt hatten.

Der Mann schrie, und helles, rotes Blut spritzte ihm aus Nase und Ohren. Das Leben wich augenblicklich aus seinem Körper, und er sackte wie ein Betrunkener gegen die Mauer. Roxanne kam schwankend auf die Beine, als der dritte Mann entsetzt vor ihr zurückwich.

»Du bist eine Boksi!«, schrie der Mann. »Eine Dämonenhexe!«

»Ich habe dir gesagt, dass ihr mich in Ruhe lassen sollt«, sagte Roxanne. »Doch du wolltest nicht hören.«

»Ich werde dich umbringen!«, kreischte der Mann und griff nach seiner Pistole.

Bevor er die Waffe aus seinem Overall ziehen konnte, taumelte er zurück, und zischende Gehirnmasse tropfte aus jeder Öffnung seines Schädels. Ohne ein Geräusch stürzte er seitlich zu Boden, und sein Kopf sank wie eine leere Fischblase zusammen, als er aufprallte.

Roxanne lehnte sich gegen die Wand hinter ihr, atemlos und erschüttert über die Gewalt, die sie entfesselt hatte. Rasch band sie sich ihr Kopftuch wieder um und zog sich die Kapuze ihrer Robe über den Kopf, bevor irgendjemand sie sah und als das erkannte, was sie war.

Wieder waren ihr Blut und Tod gefolgt. Sie war, was die alten Seeleute einen Jonah genannt hatten, und es schien, als würden Unglück und Tod sie umgeben, wo auch immer sie sich versteckte. Sie hatte diese Männer nicht töten wollen, doch ein urtümlicher Überlebensinstinkt hatte sie angetrieben, und es gab wenig, das sie hätte tun können, um ihren Tod zu verhindern.

Sie sah die tätowierten Klanzeichen auf dem Arm des Mannes, den sie zuerst getötet hatte, und die Erkenntnis, was sie soeben getan hatte, flutete kalt durch sie hindurch.

Es waren Babu Dhakals Männer gewesen!

Er würde für ihren Tod nach Blut verlangen, und der Babu war kein Mann, der sich bei seiner Rache zurückhalten würde. Wenn die Vergeltung kam, würde sie um einiges schlimmer ausfallen.

»Beim Thron, was habe ich getan?«, flüsterte sie.

Roxanne floh in die Nacht.

Der Schweber glitt durch die Stadt des Sehens. Seine blaue und amethystviolette Färbung leuchtete in den überlangen Schatten, die ihre bedrückenden Höfe füllten. Nur wenige Statuen waren hier errichtet worden, und obwohl viele der fahlen, von Säulen gesäumten Gebäude von prächtiger Gestalt und heroischen Proportionen waren, waren sie doch auch brütende, monolithische Bauwerke, die sich wie architektonische schwarze Löcher auf die Oberfläche der Berge niederdrückten und das verfügbare Licht und die Wärme des fliehenden Tages schluckten.

Kai wusste, dass er melodramatisch war, ein Charakterzug, den er bei anderen verabscheute, von dem er selbst jedoch nicht lassen konnte. Er hatte gedacht, diesen tristen Ort lange hinter sich gelassen zu haben, doch hier war er wieder, zurückgeworfen wie ein gescheiterter Aspirant.

Es war ein treffendes Bild, bemerkte er, denn war er nicht genau das?

Der hohle Berg ragte über der Stadt auf und warf seinen Schatten über Kai. Obwohl er Desinteresse vorgab, jagte die Vorstellung, dorthin gebracht zu werden, atemlose Stöße der Angst durch seinen Körper. Er verdrängte die Gedanken an diesen furchtbaren Ort aus seinem Kopf und konzentrierte sich auf die Straße vor ihnen. Tortega hatte seinen Blick vom Fenster abgewendet und bewiesen, dass selbst ein Narr den schweren feierlichen Ernst spüren konnte, der die Stadt des Sehens durchdrang. Kai griff mit dem winzigsten Teil seiner geistigen Sinne hinaus, um zu erkunden, wo genau er sich befand. Dank seiner augmetischen Augen, feinmechanisch gefertigte Okularimplantate, geschliffen und geschmiedet von den Adepten des Mechanicum, die dem Haus Castana verbunden waren, hatte er kaum einen Grund, seine Blindsicht zu gebrauchen, und es dauerte einen Moment, bis er von der visuellen zur geistigen Wahrnehmung übergegangen war.

Er schloss seine Augen, spürte den Druck der nahen Gebäude und das ätherische Gewicht der vielen hohen Türme der Psioniker. Er brauchte einen Augenblick, um sich zu orientieren, doch in wenigen Sekunden hatte er die sie umgebende Architektur in Bänder aus Licht und Fäden aus glänzenden Farben geformt. Der Schweber flog an der Galerie der Spiegel vorbei, einem riesigen, kathedralenartigen Gebäude, das erfolgreiche Initiaten auf dem Weg in die Ehrfurcht gebietenden Höhlen unter der Stadt durchschritten. Weit unter dem Palast würden sie vor dem Imperator knien, wo die unvorstellbar komplexen neuralen Bahnen ihres Verstandes qualvoll umgeformt wurden, sodass sie den Gefahren des Warp besser widerstehen konnten.

Kai erinnerte sich daran, wie er von einer Kompanie der Schwarzen Wächter durch die Galerie geführt worden war, nervös und im Ungewissen, was kommen würde. Er nahm an, dass die Spiegel den Zweck hatten, den Aspiranten ein letztes Mal ihr Gesicht zu zeigen, bevor eine Kraft, deren Macht jenseits aller Vorstellung lag, ihnen die Augen aus den Höhlen brannte. In den Jahren, die vergangen waren, seit Kai diesen Weg gegangen war, hatte er sich nie entscheiden können, ob dies barmherzig oder grausam war.

Er schüttelte die Erinnerung ab, unwillig, einen solch einzigartigen Moment in der Gegenwart von Leuten wieder aufleben zu lassen, die seinen gequälten Gesichtsausdruck für Angst vor ihrem Bestimmungsort halten mochten. Stattdessen warf er seinen Geistessinn voraus, die flache Ebene der Straße entlang, und richtete ihn auf den höchsten Turm der Stadt. Zwischen den Gebäuden um ihn herum schimmerte allein der Flüsternde Turm in einem Gitternetz aus silbernem Licht, doch es war ein Licht, das jenseits der Blicke der meisten Sterblichen existierte.

Doch trotz all seines Glanzes wurde sein Leuchten von der Lanze aus sengendem Licht in den Schatten gestellt, die aus dem hohlen Berg brach. Dieser Glanz gehörte zu einer völlig anderen Größenordnung, und Kai war nur mit Mühe in der Lage, ihn aus seiner Wahrnehmung auszublenden.

»Warum befinden sich keine Telepathen auf den Straßen?«, fragte Tortega. »Ich sehe nur Servitoren, Sherpa-Kuriere und ein paar Knechte des Mechanicum.«

Kai öffnete seine Augen. Das Stadtbild aus Licht und Farben verschwand aus seinem Geist und wurde durch die nüchterne Geometrie banalen Gesteins und behäbiger Winkel ersetzt. Obwohl er die Gelegenheit ergriffen hatte, seine Sicht wiederherstellen zu lassen, wünschte er sich in Momenten wie diesen beinahe, es nicht getan zu haben.

»Die Studenten und Adepten des Telepathica reisen meistens durch ein Netzwerk aus Tunneln und Kreuzwegen, die in den Fels unter der Stadt gehauen wurden. Nur sehr wenige kommen an die Oberfläche, wenn sie es vermeiden können.«

»Warum das?«

Kai zuckte die Schultern. »Das Gefühl von Sonnenstrahlen auf der Haut ist nur eine weitere Erinnerung daran, was sie verloren haben.«

»Natürlich, ich verstehe«, nickte Tortega, als hätte er eine komplexe Erkenntnis der menschlichen Psyche begriffen, statt eines Umstandes, der offensichtlich sein sollte.

»Die Stadtmauern und der Fels unter uns sind mit psistörenden Kristallen durchzogen, wodurch es dort auch stiller ist«, sagte Kai. »Der Aufenthalt an der Oberfläche ist für einen Astropathen eine geräuschvolle Erfahrung. Man hört ständig disziplinlose Gedanken, beiläufiges Geschwätz und ungezügelte Emotionen. Man bringt uns natürlich bei, sie auszublenden, doch im Hintergrund sind sie ständig präsent. Es ist einfacher, dort zu reisen, wo man sie nicht hört.«

»Hörst du im Augenblick irgendwas?«

»Nur dein unablässiges Geschwafel«, sagte Kai.

Tortega seufzte. »Deine Feindseligkeit ist nur ein Schutzmechanismus, Kai. Lass los.«

»Verschone mich«, sagte Kai, lehnte seinen Kopf auf den weichen Stoff der Kopfstütze und schloss seine Augen. Seine Blindsicht nahm den schimmernden Schein des Flüsternden Turms wahr und den Geist der Personen, die an seinem Eingang warteten.

Einer war einladend, während der andere mit einer Feindseligkeit erfüllt war, die nicht einmal ein abgeschirmter Helm zurückhalten konnte.

Der Schweber kam gleitend zum Stillstand, und die Schwingtüren schnappten mit dem Zischen einer hochwertigen Pneumatik nach oben. Drei der Wachleute kletterten aus dem Schweber, während der vierte Kai und Tortega mit einer knappen Geste seiner Flinte bedeutete, auszusteigen. Tortega stieg eilig aus, doch Kai goss sich einen weiteren Schluck Amasec ein, nahm sich Zeit und zögerte sein unausweichliches Schicksal so lange wie möglich hinaus.

»Steig aus«, sagte der Wachmann.

»Ein letztes Glas«, sagte Kai. »Glaub mir, da drinnen gibt es nichts, was auch nur annähernd so gut ist.«

Er leerte das Glas in einem Zug und hustete, als der Alkohol seinen Hals in Brand setzte.

»Bist du fertig?«, fragte das leere Visier vor ihm.

»So sieht es zumindest aus«, sagte Kai, zog die Flasche aus der Kühlbar und klemmte sie unter seinen Arm, als er aus der angenehmen Wärme des Schwebers kletterte.

Die eiskalte Bergluft traf ihn wie ein Schlag, und er nahm einen eisigen Atemzug, der gründlicher in seinem Hals brannte als der Amasec. Er hatte vergessen, wie verdammt kalt es hier war. Kai hatte eine Menge von der Stadt des Sehens vergessen, jedoch nie die Güte der Frau, die aus dem gewölbten Eingang des Turms trat.

»Hallo Kai«, sagte Aniq Sarashina. »Es ist schön, dich wiederzusehen.«

»Herrin Sarashina«, sagte er mit einer kurzen Verbeugung. »Ich hoffe, Ihr versteht mich nicht falsch, doch ich kann nicht dasselbe behaupten.«

»Nein, ich denke nicht«, sagte sie mit einem traurigen, doch ironischen Lächeln. »Du konntest niemals verbergen, wie sehr du diesen Ort verlassen wolltest.«

»Und doch bin ich hier«, sagte Kai.

Der Mann neben Sarashina trat einen Schritt vor, und sein bullenartiges Auftreten wurde von dem sich kräuselnden Dunst der Streitlust, der ihn umgab, noch unterstrichen. Er war in eine schwarz glänzende Rüstung gehüllt, und die zerfurchten, unerbittlichen Linien seines Gesichts waren hinter einem verspiegelten Helm verborgen. Er trug seine Macht wie eine gepanzerte Faust.

Er nahm von dem Anführer der Wachleute ein zusammengerolltes Pergament entgegen und brach das Wachssiegel. Zufrieden mit dem Inhalt nickte er und sagte: »Die Überstellung ist bestätigt. Kai Zulane ist jetzt im Gewahrsam der Schwarzen Wächter.«

»Gewahrsam, Hauptmann Golovko?«, fragte Kai, als eine Gruppe Soldaten in profilierten Brustpanzern aus poliertem Obsidian und mit angeschrägten Helmen, die einer frühen Version der Rüstungen der Legiones Astartes nicht unähnlich waren, aus dem Turm trat. Jeder von ihnen war mit einer langen Lanze bewaffnet, die eine schwarze Klinge besaß und deren Griff in einer funkelnden, kristallinen Speerspitze auslief.

»Ganz genau, Zulane. Und es heißt jetzt Generalmajor Golovko«, sagte der Mann.

»Ihr seid vorangekommen«, sagte Kai. »Sind alle ranghöheren Mitglieder Eurer Organisation bei einem schrecklichen Unfall ums Leben gekommen?«

»Kai, man sollte einen Heilungsprozess nicht mit Beleidigungen beginnen«, sagte Tortega.

»Oh, halt die Klappe, du verdammter Schwachkopf!«, sagte Kai. »Geh bitte einfach fort. Nimm den Schweber deines geschätzten Patriarchen und verschwinde von hier. Ich kann deinen Anblick nicht länger ertragen.«

»Ich bin nur hier, um zu helfen«, sagte Tortega mit einem verletzten Schmollen.

»Dann verschwinde«, sagte Kai. »So kannst du mir am besten helfen.«

Kai fühlte eine weiche Hand auf seinem Arm, und besänftigende Energie erfüllte ihn, beruhigte seine stachligen Gedanken und gewährte ihm ein Maß an Gelassenheit, wie er es seit Monaten nicht mehr verspürt hatte.

»Es ist in Ordnung, Chirurgus Tortega«, sagte Aniq Sarashina. »Kai ist zu Hause und er ist einer von uns. Ihr habt getan, was Ihr konntet, doch jetzt ist es an der Zeit, dass wir uns um ihn kümmern.«

Tortega nickte kurz und wandte sich um. Er hielt inne, als wollte er noch etwas sagen, dann überlegte er es sich anders und bestieg wieder den Schweber. Die Wachleute der Castana folgten ihm, und die Türen fielen mit einem dumpfen Schlag ins Schloss.

Der Schweber drehte sich auf der Stelle und sauste davon, als hätte er es eilig, von diesem Ort fortzukommen.

»Was für ein widerlicher kleiner Arsch«, sagte Kai, als der Schweber ihren Blicken entschwand.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgaben: Age of Darkness (2011), The Outcast Dead (2011), Deliverance Lost (2012).
Deutsche Erstausgaben: Zeitalter der Dunkelheit (2013), Die verstoßenen Toten (2013), Falsche Erlösung (2013) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe 2021 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland,
Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1,D01 K199, Irland

Originaltitel: Age of Darkness, The Outcast Dead und Deliverance Lost.
Deutsche Übersetzung: Birke Scheffler (Gefechtsdoktrin und Der Auftrag des Lügners), Florian Albrod (Vergessene Söhne und Der letzte Memorator), Stefan Teucher (Wiedergeburt, Das Antlitz des Verrats und Klein-Horus), Sebastian Gehart (Das Eisen im Inneren und Grausame Waffen), Stefan Behrenbruch (Zeitalter der Dunkelheit und Falsche Erlösung)..
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

The Horus Heresy: Sammelband VI © Copyright Games Workshop Limited 2021. The Horus Heresy: Sammelband VI, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-542-4

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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